|
СУП.
- Муся, это суп?
- Суп.
- Куриный?
- Куриный.
- С лапшой?
- С лапшой.
- Чего-то в нем не хватает.
- Боря, я взяла половину курицы, пригоршню лапши, луковицу, два лавровых листика, щепотку соли, на кончике ножа перца. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
- Может быть, курица?
- Первую половину курицы ты съел вчера.
- Тогда лапша?
- Лапша, как лапша. Яичная.
- Лук. Соль. Перец. Лавровый лист. Откуда я знаю, Муся? Я, просто говорю, что в супе чего-то не хватает.
- Боря, это та самая курица, которую ты ел вчера. Лапша из пачки. Лук как лук. Соль как соль. Перец как перец. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
- Ты меня спрашиваешь, Муся?
- Нет, нашего соседа с третьего этажа, ненормального Витю.
- Причем здесь Витя, Муся?
- А причем здесь «не хватает», Боря?
- Муся, это не первый суп в моей жизни. Я ел суп с курицей и без курицы. С лапшой и без лапши. Я ел суп, в котором вообще ничего не было. Я могу быть экспертом на конкурсе поваров. Поверь мне на слово, в супе чего-то не хватает.
- Боря, я видела эту курицу живой. У неё было все, что нужно для супа. Лапша из пачки. Лук ты покупал сам. Соль как соль. Перец как перец. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
- Муся, я не стоял возле кастрюли. Но при таком количестве продуктов легко ошибиться.
- Боря, у меня склероз. Но не настолько, чтобы я забыла, из чего состоит этот суп. Я взяла половину той курицы, которую ты ел вчера. Пригоршню лапши из пачки. Одна лапша похожа на другую. Лицо в лицо. Это родные сестры. Лук ты покупал сам. Соль как соль. Перец как перец. Лавровый лист тоже. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
- Может быть, суп тебе не удался, Муся?
- Боря, я варю суп 40 лет. До тебя у меня было два мужа. И, слава Богу, никто не отравился. Все умерли своей смертью. Я всегда клала в суп половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Щепотку соли. На кончике ножа перца. Два лавровых листика. Какой тебе холеры не хватает, убийца?
- И все-таки в супе чего-то не хватает. Моя покойная Феня…
- Боря, не трогай Феню. Не то я заплачу. Если бы Феня не умерла тогда, я бы жила сейчас…
- С проходимцем Петей.
- С Петей, Сашей, Давидом Абрамовичем. И я бы не мучалась. Берешь половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листка. Щепотку соли. На кончике ножа перца…
- Муся, я, кажется, знаю, чего не хватает в супе. Берешь половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листика. Щепотку соли. На кончике ножа перца. И чуть-чуть, самую малость, хорошего отношения.
- К тебе или к супу?
- К обоим. Приносишь на тарелке суп. Неважно из чего. И приятно улыбаясь, говоришь: «Кушай, дорогой Боря! И пусть этот суп прибавит тебе здоровья и пойдет на пользу».
- Хорошо, Боря. Я попробую. В следующий раз. Я возьму половину курицы. Пригоршню лапши. Луковицу. Два лавровых листика. Щепотку соли. На кончике ножа перца. И буду все это варить, варить, варить… Пока ты не скажешь, какой тебе холеры не хватает, убийца!
САЛАТ ИЗ АВОКАДО.
Еды завались. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат из авокадо цвета вяленого крокодила.
А в горло не лезет. Смотришь на этот натюрморт и хоть бы хны. Другое дело раньше. По бутылке «Московской» на брата и банка тюльки в томате на троих. Хрястнешь. Зажуешь так сяк. И наперегонки с троллейбусом. К домашнему борщецу.
Жена что-то свое говорит, женское. Что-то насчет алкоголиков проклятых. А ты вторую миску наворачиваешь. Животом засасываешь до окончательного наполнения. Пока в поджелудочной железе не екнет.
С едой нет проблем. Две куриных ноги. Селедка под шубой. Салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра красная и балык.…В магазине.
И выпивка в масть. Виски «Уайт хорс», например. Или «Олд пэр».
Приятель, чудило, думал, что здесь с виски провал. И прислал из Америки, с оказией, две бутылки.
Я сравнивал. Этикетки один к одному. А так наше лучше. Отключаешься раньше рюмки на три. Потом после американского виски послевкусье. А наше на буряковый самогон похоже. Если его ванилью приправить.
Еды то, еды. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра. Балык. Омары. Я на базаре видел. Дорого, правда. Но можно взять.
Жаль, водка кончается. В первой бутылке. Если вторую не найду, придется «Уайт хорс» пить. Или «Олд пэр». Тут неподалеку продается. В супермаркете. Сейчас. Только Фимке Гринваксу позвоню.
Фимка, когда напьется, говорит, что его в роддоме спутали с одним потомственным аристократом по фамилии герцог Валентинуа, маркиз Бо, граф Кармадез, барон Бюи, сеньор Сен-Реми. И просит, чтобы каждому наливали отдельно.
Посидим, пообщаемся. У меня тоже дворянская фамилия Абрамович-Трубецкой. А бабушку звали Дора Соломоновна Ицакзон.
Еды хватит. Две куриных ноги. Селедка под шубой. Салат из авокадо цвета вяленого крокодила. Икра. Балык. Омары.
Позвоню Фимке Гринваксу и его аристократическим родственникам. Пусть приходят… Ко мне... На раут…
Еда класс. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И салат авокадо цвета вяленого крокодила…
Это не салат из авокадо… Это курская магнитная аномалия. Он меня примагничивает… Или присалачивает… Физиономией… В блюдо…
Салат из авокадо цвета вяленого крокодила, это вам не салат оливье с зелеными горохами на белом поле.
Были бы здесь герцог Валентинуа, маркиз Бо, граф Кармадез, барон Бюи, сеньор Сен-Реми и Фимка Гринвакс – они бы меня откопали. Ложками…
Я бы и сам откопался. Если б не еда. Две куриных ноги. Селедка под шубой. И этот чертов салат из авокадо цвета вяленого крокодила.
Все! Салат из авокадо в рот не возьму. Даже под «Уайт хорс» или «Олд пэр». Заметано.
|
