Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Сам о себе, с любовью…Статьи и фельетоныЗабавная поэзия
Литературные пародииИ будут звёзды моросить..Путешествие в Израиль
Гостевая книгаФотоальбомФорум
Журнал "День"Любимые ссылкиКонтакты
 



Международный эмигрантский, независимый общественно - просветительский и литературный журнал «ДЕНЬ»

Журнал «ДЕНЬ» > Выпуск № 14 (02.02.2005) > ПОЭЗИЯ

написано: 03 февраль 2005 г. | опубликовано: 04.02.2005

 

Эвелина РАКИТСКАЯ, рубрика "Литературная гостиная"

ПОЭЗИЯ

 

***
     Сразу по окончании школы
     будут дочки мои в шляпах широкополых.
     И на юбки нацепят большие булавки...
     Эти строчки написаны мной для затравки,
     потому что сейчас, для какой-то проформы,
     я вовсю занимаюсь ломанием формы.
     ... Потому что задачи стоят деловые:
     нужно дочкам надеть бриллианты на выи.
     Если я не поддамся сейчас малодушью,
     будут очи у них под французскою тушью.
     Надо выбрать удачно площадку для старта,
     надо быстро втереться в круги авангарда,
     и стихи обеспечить и спросом, и сбытом,
     чтобы детям жилось и одето, и сыто...
     Так сижу, рассуждаю, собой восхищаюсь.
     А тем временем снова в себя возвращаюсь,
     и опять поднимаю избитую тему,
     и опять сочиняю стихи про систему,
     где мордастый герой с голубого экрана
     "где-то как-то порой" изловил хулигана,
     где стихи раздирают на мысли и форму,
     где придумали школьную чудо-форму,
     где на окна нельзя не подвешивать шторы,
     где и мне на глаза понавешаны шоры.
     Мне в судьбе моей серой досталось плохое:
     не писать про любовь, а писать про другое,
     чтоб однажды, когда я усну за машинкой,
     ваши дети слагали стихи, как пушинки:
     "в белом снеге зари
     в январе на закате
     в небо мчат фонари
     в серебре и во злате..."
     Понимаете? -- я это тоже умею.
     Но, вы знаете, я почему-то не смею.
     Я пишу о другом, чтобы после метели
     ваши дети писали, о чем захотели...
     Чтобы смели потом, в январе, на рассвете,
     говорить, что хотели, счастливые дети.
     ...Но как только
     наступит момент всепрощенья,
     как в душе моей вспыхнет одно восхищенье,
     потому что некстати,
     а может быть -- кстати,
     каждый слесарь начнет
     разбираться в истмате:
     на просторах страны
     под развесистым флагом
     людям будут даны всевозможные блага:
     на заводах, в полях, в институтах и школах
     будут все в соболях, в шляпах широкополых...
     сборник выпустит каждый желающий дворник,
     к выходным понедельник прибавят и вторник,
     и, как будто французскими супердухами,
     мир заблагоухает такими стихами,
     где горят фонари и никто для проформы
     не ломает свои содержанья и формы...
 
     
                 ***
     Будут гости шуметь,
     будут гости играть на гитаре...
     про "заезжего" петь
     и беседовать о Кортасаре,
     со значеньем курить
     и талантливо стряхивать пепел,
     и ругать и хвалить,
     возводя в превосходную степень...
     Будут суффиксы "ейш" --
     "гениальнейший" или "глупейший"...
     Только слушай да ешь!
     И не думай о разном дальнейшем.
     Развлекайся себе!..
     И окурки в тарелке сминая,
     подпевай о судьбе,
     в падежах это слово меняя...
     Только пой да играй!
     За тебя все решили как надо --
     не возьмут тебя в рай,
     не записан ты в очередь ада.
     Приведут тебя в ночь --
     будешь туфли снимать у порога.
     И не вырвешься прочь,
     И гостей будет в комнате много...
     Не дадут умереть --
     Ты у них предусмотрен как лишний.
     Не возьмут тебя в смерть --
     есть туда кандидат попрестижней...
 
     Приведут тебя в день --
     и не сможешь уйти по-английски...
     Ты им нужен как тень
     или друг без московской прописки.
     И напрасен твой труд,
     и напрасно костюм отутюжен --
     в жизнь тебя не возьмут,
     потому что -- кому ты там нужен?
     Потому что...
     ... Садись,
     что-то больше гитары не слышно...
     На гостей не сердись --
     каждый гость в этой комнате лишний..
     
 
И.К.
 
     Как будто не бессмертна тишина,
     Вы все о Малларме да Модильяни...
     Но серый снег! Железная луна! --
     как олимпийский рубль в пустом кармане...
     Я под луною этой рождена.
     Я от Парижа -- на другой планете,
     где с трех сторон -- далекая страна,
     и колокол раскачивает ветер.
     Пойдешь налево -- пусто с трех сторон,
     пойдешь направо -- воздух смертью дышит.
     Пойдешь ли прямо -- черный крик ворон
     (про этот крик поэты вечно пишут...)
     Какой Апполинер? Какой Дега?
     О чем Вы это? --
     в черно-белом цвете
     до горизонта -- ровные века,
     и колокол раскачивает ветер...






Леонид Ольгин