Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Леонид Ольгин
Сам о себе, с любовью…Статьи и фельетоныЗабавная поэзия
Литературные пародииИ будут звёзды моросить..Путешествие в Израиль
Гостевая книгаФотоальбомФорум
Журнал "День"Любимые ссылкиКонтакты
 



Международный эмигрантский, независимый общественно - просветительский и литературный журнал «ДЕНЬ»

Журнал «ДЕНЬ» > Выпуск № 21 (30.04.2006) > Здесь всё притворяется мнимым...

написано: 30 апрель 2006 г. | опубликовано: 30.04.2006

 

Елена БАРАНОВА, рубрика "ПОЭЗИЯ"

Здесь всё притворяется мнимым...

 

НИ-КОМУ-НИ-ДЕЛЬНОСТЬ

* * *

Никто. Никуда. Не делся.

Подмостки все те же. Те же.

Я всё продолжаю бегство

по красному льду манежа.

 

Призывно стучу копытом.

Глаза раскрываю шире.

— Пустите меня на выход.

«Пустите меня!» — пустили.

 

Пустили — и воздух мятный,

Пустили — и ветер свеж...

— Возьмите меня — обратно!

Верните меня — в манеж!

 

* * *

Здесь всё притворяется мнимым,

здесь всё притворяется мной.

Жизнь пахнет деревней и дымом,

Жизнь пахнет бульваром и хной.

 

Здесь каждый навеки случаен,

Здесь каждого бьют напрокат.

Жизнь пахнет свечами и чаем.

Здесь ждут, и живут, и гостят.

 

Жизнь пахнет... Да чем? не спросили б!

У каждого свойский уют.

Без запаха только Мессия,

которого здесь — продают.

 

* * *

И кого мне теперь вспоминать?

Не спросили меня, не спасти ли.

Не спросили, когда на кровать

твои руки другую вносили.

 

Не спросили, когда признавал.

Хотя в принципе может быть хуже.

Ты не поезд. И я не вокзал,

чтобы ждать не-прихода на ужин.

 

Бог устал — и у Бога дела.

Ночь светла, как пролитое масло.

Ухожу,

оставляя слова,

заменяя столовое - красным.

 

Разговор со смертью

Лужи.

Ветер.

Снова лужи.

Никого.

У смерти насморк.

У нее промокли уши.

У нее украли паспорт.

Смерть молчит,

до слез ревнуя.

Прячет мерзлую макушку.

— Слушай, смерть, а может ну их...

Выпьем с горя.

Как там Пушкин?

Как там Лермонтов — и Бродский?

Что Некрасов?

Всё играет?

Матч «Есенин-Маяковский»

неужели продолжают?

...Смерть задумалась,

кокеткой

примостилась на груди.

И сказала:

— Знаешь, детка,

доживи до двадцати.

 

* * *

Как много лирики!

Как странно

читать ее, когда простишься.

И слушать музыку дивана,

скупее, чем

церковной мышью

съедать остаток сожалений...

Как много лирики!

Из лени

любовь рождается,

из скуки.

А после надоеда Врубель

её рисует в исступленьи.

Как много лирики!

Я — гений?

О нет,

тот гений,

кто заставит

сквозь слабость «быть»

и сладость «править»

звучать бубенчик колокольней.

Как много лирики!

Как... больно...







Леонид Ольгин